El sol va salir mas churo que nunca este día.
Las chipaqueras están horneando al palo moroncitos,
tortillas, empanadillas, empanadas.
No hay mazamorrero,
sino un cuidador de autos,
tampoco se venden velas. ni se anuncia el sereno,
el cabildo se traslada en medio del monte.
La madre recibe la fiesta
luego de haber parido y desmembrado hijos
para la causa de la gesta.
Muchos French y Beruti con cajitas de vino
esperan ansiosos la joda y la macha que se viene.
El cura se pone bueno y se da un taco de tinto,
reparte besitos y consejos de aquí y de allá.
Mailin mira de reojo tantos trajeados y limpitos,
y la virgen de Sumampa silva vidalas bajito.
Esta todo preparado,
chocolate por matecosido,
y por ser la primera y ultima chocolateada,
los changuitos les agarrara cagadera mañana,
pero es gratis y es la fiesta, nada importa.
De pronto veo los rostros de todos los jugadores,
piensan entre si ¿donde mierda estamos?.
Ponen cara de buenitos y de que saben todo,
¿Quien lucho en Santiago? ¿cuando la fundaron?.
Aunque algunos piensan que la fundo Carlos Carabajal...
Todo se desarrolla como lo prevee el protocolo,
mucha sonrisa, cero changuitos mendigando.
Ella levanta el suspiro de los changos del pago
con su elegancia y su pelo desatado al viento
ante el baton y la remera arremangada de juana,
y todos allí en el parque como urpilas reunidas,
esperando que la copla una las almas ansiosas.
De repente baja el containers de palabras,
promesas, baladas gastadas, saltitos y muecas,
las manos aplauden, el chocolate se agota,
porque hubiera sido bueno facturas,
también si estaba ahí el cajero con la guita en el saco.
Así la siesta se tornaba en una fiesta esperanza,
me imagino la macha de los changos y chinitas.
Pregunto si ¿se habrá vendido todo el chori?.
¿El sanguche de mila, el rosquete y el chipaco?.
Me imagino a mis hermanos danzando descalzos,
porque lo gratis te hace machar mas rápido.
Y si al llegar la tarde los piernas cansadas,
pregunten ¿en que piensa tu alma morena?.
Al menos las madres del dolor barrieron el patio
con su lucha y su ruego de justicia inmediata,
cuando al caer la noche batieron sus alas dolidas...
La fiesta termino... el avión se va...
mañana cuando tiren la cadena en sus bancas,
la comitiva expulsara el locro, las empanadas,
y un vago recuerdo de tierra y gente morena
se les esfumara como humo de la mente.
Guardaran la escarapela,
para ponerse sponsor la dadiva y la palabra.
Ya esta dejada este 25, el avión se va...
el chagas queda aun coleando,
los campesinos esperan mantener el monte.
El avión se va...
mañana el hambre y la realidad saldrán a challuar de nuevo,
a sudor y ripio la pobreza.
Madrugara en los ranchos de palo.
El avión se va...
como la esperanza de mi gente que no sabe de subsidio,
sino de dignidad y lucha.
Mañana no habrá mas chocolate ni pirotecnia,
nuestro mate cocido reinara de nuevo calentito,
y mi pueblo saldrá de la macha y el letargo.
El parque Aguirre te vera pasar como siempre,
en bici a pata, con los bolsillos chuzos sonriendo...
El avión se va...
vos te quedas aquí...
parado en el plexo solar del monte quichua,
con tu bandera de plástico,
y tus pupilas de barro recuerda siempre...
no voy en tren... voy en avión...
Gracias Pablo Milanes, gracias Cecilia Tood
por acercar esta alegría al planeta de la chacarera,
que gime y grita el dolor que lleva adentro,
y por creer en el encuentro de la copla de esta AMERICA PARDA.

Duende Garnica