Mi mochila esta rota y mis zapatillas marca Irak resisten los últimos metros de camino,
les mando un abrazo a mis hermanos reunidos junto a este pequeño brasero que resume la historia.
No se si estoy en Fuerte Apache o Salavina no se si es Callao, Panamericana o el 8 de Abril.
Estoy en tierras lejanas y una pena me domina,
soy uno mas de aquellos santiagueños lejanos en cualquier pulmón de este mundo que exilia.
Miren a los changuitos, y lústrense la cara,
no toquen la tuna hasta que este madura,
cualquier cargo o representatividad es una excusa
a los ranchos plagados de hambre y chagas.
Ni 300 ni 1000 valen el honor
y el origen enciende el brasero.
Chimpen las manos, no se traicionen,
no se escupan los sueños, invítense a tomar mate cocido.
Compartan el remis, el sol es nuestro y también los muertos.
El incendio es nuestro, también lo es la historia.
Nuestras madres lavan, nuestros abuelos lloran,
y enterrado a pocas cuadras de tu alma
hay un loco llamado Jacinto Piedra,
que no pide ningún cargo, ni sueldo, ni dadivas intervencionistas,
solo un cigarro, un trago de vino y algún corazón guitarrero. Hermano, santiagueño, coplero,
que le cuente sobre el perfume del pago...
les dejo mi sonkoy llorando la ausencia.

Duende Garnica