Poema Crónica junto a Mercedes Sosa

Recuerdas madre aquella noche fatua de dolor,
cuando por estos pagos quisieron matar el polen de tu voz
y te corrieron y encerraron junto a tus hermanos,
que esperaban una copla certera y no un mundial de pájaros mutilados.
En este mismo templo abres tus alas
y el fusil estrellero de la copla te da un ángel indigente y cartonero.
El exilio del alma y el dolor de changos descalzos,
lagrimas de alcohol te dieron un poncho certero
que tu páramo de maíz llueva en el alma del chaco herido,
en las morenas manos guitarreras de Carlos Carabajal y Canqui Chacazarreta,
querubines de macha y barro.
Que el dolor y la ausencia tiña de primaveras estas calles,
de lápices asesinados y madres que buscan el sol exiguo.
Ahí anda mi gente robando agua de los trenes,
urpilas SEDIENTAS LLENAS DE TIERRA Y DOLOR.
NO ES DE ARGENTINO MATAR DE SED A UN HERMANO,
ni pagarle en vales su trabajo y su sudor.
Danos madre la lluvia para mojarnos de legüeros machos
y el arco iris de la esperanza, bese los ranchos olvidados.

Teatro Argentino (Mar del Plata)
25 de agosto de 2006